Morale, décadence, mais qui a parlé de contraires, ma
parole vous avez encore bu l'eau de l'aquarium vous ?
Puisque vous avez gagné deux fois de suite, essayez donc
plutôt de trouver celle la : de qui est cette épitaphe ?
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" Que fait Sennachérib, roi plus grand que le sort ?
Le rois Sennachérib fait ceci qu'il est mort"
C'est précisément ce que fait depuis quelques jours
l'octogénaire critique de la gazette de france, Armand de
Pontmartin.
Ce radoteur malfaisant vient de crever enfin et de se dissoudre à
jamais dans le prolixe fumier de ses Samedis Littéraires.
La disparition de son infertile caracasse n'en a pas été
sensiblement déplorée, la livide presse n'en est pas
devenue plus pâle et n'a pas épuisé sa evrve
nécrologique en de trop lugubres oraisons. Il est parti,
celui-la, pour de bon, vous pouvez en être certain, et nul
fantoche, né de la femme, ne parlera de lui désormais. Il
a décampé, le saliveux et ratatiné pandour des
salons aristocratiques, d'un décampement infini. Il s'est
envolé des rives terrestres vers on ne sait quels
impénétrables néants et s'est soudainement
effacé, d'une manière si définitive, si
prodigieuse, qu'on peut mettre au défi n'importe quel virtuose de
l'impudente sottise humaine de sévanouir jamais dans un oubli
plus irréparable et plus consolant.
Ce vieil eunuque, éreinteur de tout généreux
effort, n'a pas même obtenu l'aumône fétide d'une
pauvre tinette de pleurs vidée miséricordieusement par ses
confrères sur sa minable charogne. Après un nombre presque
infini de jours ignobles, il est mort sous lui, tout à coup,
absolument comme il écrivait, et cette suprème
déjection n'a produit aucun effet appréciable sur la
république des lettres. Les journalistes se sont rués
à l'indifférence et, en moins d'une semaine, le
gâteux oracle de la vertu littéraire s'est dissipé
pour l'éternité, comme l'empyreumatique fumée d'un
ténia dans l'incendie calamiteux d'un laboratoire.
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Bon ya 7 ou 8 pages au total, je vous ai mis juste le début.
Quel dingo célèbre a donc pu cracher un tel truc ?
La reine
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